A GENTE SE ACOSTUMA

A GENTE SE ACOSTUMA

Marina Colassanti

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos e não ver vista que não sejam as janelas ao redor. E porque não tem vista logo se acostuma a não olhar para fora. E porque não olha para fora, logo se acostuma e não abrir de todo as cortinas. E porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, se esquece do sol, se esquece do ar, esquece da amplidão.

A gente se acostuma a acordar sobressaltado porque está na hora. 

A tomar café correndo porque está atrasado. 

A ler o jornal no ônibus porque não pode perder tempo. 

A comer sanduíche porque não dá para almoçar. 

A sair do trabalho porque já é noite. 

A cochilar no ônibus porque está cansado. 

A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. 
E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. 
E aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. 
E não aceitando as negociações de paz, aceitar ler todo dia de guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: 

“hoje não posso ir”. 

A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. 

A ser ignorado quando precisa tanto ser visto. 

A gente se acostuma a pagar por tudo o que se deseja e necessita. 

E a lutar para ganhar com que pagar. 

E a ganhar menos do que precisa. 

E a fazer fila para pagar. 

E a pagar mais do que as coisas valem. 

E a saber que cada vez pagará mais. 

E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter 

com que pagar nas filas em que se cobra. 

A gente se acostuma a andar nas ruas e ver cartazes. 

A abrir as revistas e ler artigos. 

A ligar a televisão e assistir comerciais. 

A ir ao cinema e engolir publicidade. 

A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável 

catarata dos produtos. 

A gente se acostuma à poluição, às salas fechadas de ar condicionado 

e ao cheiro de cigarros. 

À luz artificial de ligeiro tremor. 

Ao choque que os olhos levam à luz natural. 

Às bactérias de água potável. 

À contaminação da água do mar. 

À morte lenta dos rios. 

Se acostuma a não ouvir passarinhos, a não ter galo de madrugada, 

a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta por perto. 

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer. 

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma 

dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta lá.

Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce 

um pouco o pescoço. 

Se a praia está contaminada, a gente só molha os pés e sua o 

resto do corpo. 

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. 

E se no fim de semana não há muito que fazer, a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem muito sono atrasado.

A gente se acostuma a não falar na aspereza para preservar a pele. 

Se acostuma para evitar sangramentos, para esquivar-se da faca e da baioneta, para poupar o peito.

A gente se acostuma para poupar a vida.
Que aos poucos se gasta, e que, de tanto acostumar, se perde de 
si mesma.